Дорогая, я плохо пишу

Дорогая, я плохо пишу последнее время,
У меня не хватает слов.
Я пытаюсь вписать тебя в термины "счастье", "семья", "любовь",
А выходит всё криво, косо, не так, как нужно,
Да и в целом пишу натужно
И через силу, нет силы слога,
От него удушие, как от смога,
В словах мне тесно,
Я ищу в своём сердце такое место,
Где хранится смысл этого заветного Ты
А оно больше рёбер, и в нём сведены мосты,
И реки в моря впадают.
Я наверное, что-то не понимаю,
Но Ты - это даже не слово вовсе,
А семантическая конструкция,
Что сложилась из квантов.
Кто б мне инструкцию
Дал, как пользоваться всем этим,
Но Ницше с Кантом
молча стоят и курят, и дым струится.
Я подарил тебе Канны, Париж и Ниццу,
Но не подарил ни одного вменяемого стиха.
Вот ты сидишь, задумчива и тиха,
Вот играет на волосах золотистый свет,
И вовсе тебе не нужен ни стих, ни остаток лет,
Ни любое другое обыкновенное волшебство.
Ты меня больше не любишь. Скажи, за что?