Зачем же множить скорби в мире падшем...

Зачем же множить скорби в мире падшем,
Где каждый, сделав первый вдох, уж обречён на боль?
Где с первым вздохом — первый крик несчастный,
И сжат ты в жизни кулаке, стеснён в тоске неволь.

Ты видишь свет? Но тьмы в нём неизменно больше.
Ты веришь в счастье? Но статистика груба:
Один смеётся, десять стонут в муках адских,
И каждый в сердце своём носит след смертного раба.

"А как же радость?" — спросит тут мечтатель.
То краткий миг утех в пучине боли.
Лишь перерыв в терзаньях, не спаситель.
Прописаны заранее, видать, все в жизни роли.
И кто-то уж готовится насыпать в раны соли.

Природа хитро ослепляет нас забвеньем
Про муки предков, что легли в наш ген,
Внушая страсть, больной толчок к рожденью,
Чтоб колесо страданий дальше мчалось,
За собой приумножая след потерь и перемен.

Ребёнок не просил являть себя на праздник
Уродов, войн, предательств, лжи, нужды.
И мы не в праве без его согласья
Затягивать его насильно в мир вражды,
Суля призы, что так сомнительны, скудны.

Не будет он страдать, коль не родится.
Не будет плакать в ночь от горя и стыда.
И эта тишина — блаженная граница, ценнее,
Чем любая прожитых лет жизни череда.