В небесные сады...

В янтарных ожерельях города,
но скоро сменой станут бриллианты.
Погода третий день играет в фанты,
по небу сытых туч бредут стада...

Вот-вот и хлынет дождь. А может  — снег,
под воротник кощеем пробираясь.
Глаза унылы стареньких трамваев,
из них плохой спасением ковчег.

Но  двое  — у холодного окна.
Она с улыбкой пишет  чей-то  вензель:
"И" следом "О"... Букетик из гортензий
в руке... Кататься будут до поздна.

Проголодавшись, ринут на вокзал,
сорвавшись голубками на "конечной".
Шпиль здания, блестящий наконечник,
уносит их в неведомый астрал...

...Вот так бы ехать, осень обгонять
и прошлое, ничуть не сожалея...
Друг друга молчаливым взглядом грея,
с порывом страстным мир собой обнять.

День к вечеру. Приходят тени в дом,
а Мастер с Маргаритой всё в дороге...
Они у Бога за душой... не многих
он награждает бесконечным сном

в своих садах...где яблоков не счесть...
и где соблазны души павших лечат...
Бывает, осень так нас  искалечит,
что на кону любовь, а с нею честь.