Ты что-то пишешь, но изношено перо.
Насквозь прострелен - боль сочится стоном.
Прикрыв щитом ржавеющим нутро,
Скитаешься по свету, бьёшь поклоны.
Ты что-то видишь, но сквозь пыльное стекло
Размыты очертания пространства.
Принять, как есть: горело и пекло -
Теперь мороз со знаком «постоянство»
Ты что-то чувствуешь: ещё одна мечта…
Но, отмахнувшись старостью и ленью,
Вдруг не окажется ни ручки, ни листа,
Ни подходящих слов, ни вдохновения…
***
© Copyright: Юлия Витушинская, 2025
Свидетельство о публикации №125102501747
Свидетельство о публикации №125102501747
Рецензии