Вуаль из шёлка — как запрет,
В глазах — огонь, в движеньях — лед.
Ирма ступает, как сюжет,
Где каждый вздох — уже полёт.
Маска скрывает — не лицо,
А то, что в ней дрожит и жжёт:
Ошибку, страсть, её кольцо,
Что режиссёр в ней узнаёт.
Он шепчет мне: «Ты — моя игра,
Ты — ночь, где свет — всего лишь тень».
Она смеётся — как жара,
Что обнажает каждый день.
В ней — не порок, а зов весны,
Где тело — храм, а взгляд — клинок.
Ирма в смазке— как сны
На грани сна и между строк.
Она не просит, не зовёт,
Она — сама себе ответ.
В ней — поцелуй, что не умрёт,
И любовь, как подпись на сюжет.
Ирма в смазке
© Copyright: Руслан Трохнюк, 2025
Свидетельство о публикации №125102501396
Свидетельство о публикации №125102501396
Рецензии