Экспромт
***
Бездарный писатель, с пером как с клюкой,
Плетётся по строчкам, виляя строкой.
Он верит: в чернилах — спасенье, удел,
Но слог его сыплется,- массовый, словно расстрел.
Он пишет — о звёздах, о боли, о снах,
О том, как он гений в своих письменах.
И ждёт: засияет народ в восхищеньи,
Но видит читатель - зёв лишь оленей.
Читатель уныл — неблагодарен, суров,
Он ищет не мыслей, а лёгких слов.
Он крикнет: «Бессмысленно! Скучно! Пустяк!» —
И бросит тома, не дочтя, как хозяин никчёмный больных бросает собак.
И снова писатель, - серой моли пером дающий поддых,
Грызёт своё сердце, чернеют листы.
А в зале читатель, но на свету - сам вроде бы ты...
Смеётся над ним — и читает других.
И вот уж столетие длится игра:
Пора их разбудить:
Бездарный мечтает.
Неблагодарный читает.
Один — без таланта, но с жаром пера,
Другой — без души, но с правом судить.
Бездарный писатель и неблагодарный читатель
© Copyright: Маргарита Виттих, 2025
Свидетельство о публикации №125102408205
Свидетельство о публикации №125102408205
Рецензии