Ночной разговор

Ночь. Кладбище. Фонарь. Скамейка. На скамейке напротив новенького памятника сгорбившись сидел человек в длинном черном старомодном плаще с капюшоном, накинутом на голову. Человек сидел тихо, не двигаясь, его руки опирались на трость, а глаза, не отрываясь смотрели на маленькую фотографию на белом граните.
- Я прошу прощения за беспокойство, - раздался тихий голос за спиной человека. Тот едва повернул голову на неожиданного собеседника.
Сторож. Молодой парень в стандартной форме какого-то ЧОПа, мощный светодиодный фонарик в руке, кобура с пистолетом и дубинка на поясе. Странный выбор руководства кладбища, обычно такие места охраняются куда хуже. Если вообще охраняются.
- Уже поздний час, мы закрываемся, - вновь подал голос охранник, не дождавшись от незнакомца никакой реакции. - Вынужден попросить Вас проследовать со мной к выходу.
- Да, конечно. Я понимаю, - прозвучал наконец тихий чуть сухой голос, и мужчина поднялся со скамейки.
Выйдя за оградку, он аккуратно закрыл калитку и медленно пошел в сторону выхода. Когда охранник поравнялся с посетителем, тот вдруг остановился, и, бросив быстрый взгляд на памятник, со вздохом произнес: "Прощай, внучок, покойся с миром…" После чего продолжил свой путь, уже не останавливаясь. ЧОПовец вздрогнул на ходу - на миг ему показалось, что под капюшоном блеснула пара красных глаз.
- Мои соболезнования, - тряхнув головой, сказал парень. - Тяжело, наверное, хоронить детей и внуков.
- Не приведи судьба испытать Вам подобное, - не поворачивая головы, ответил незнакомец. - Хоронить родных тяжело всегда, а уж про детей и говорить нечего. Увы, так случилось, что для меня это не впервой. Как спел однажды Валера Кипелов: "Слишком грустно быть бессмертным…"
Больше старик - а кем еще мог быть человек, похоронивший внука - за всю дорогу не произнес ни слова. Лишь подойдя к воротам кладбища, он вдруг посмотрел на свои руки и, порывшись в карманах плаща протянул охраннику визитку, коротко гласившую:
Оболенский Федор Евграфович, телефон и адрес.
- У меня будет к Вам небольшая просьба, - чуть извиняющимся тоном произнес мужчина. - Я забыл возле скамейки трость. Но завтра вечером уезжаю из города. К сожалению, здесь у меня больше нет родных. Так вот, если Вас не затруднит, отправьте завтра трость с курьером по этому адресу. Все расходы я оплачу при получении.
- Конечно, не сомневайтесь, - сторож принял визитку. - Все сделаю.
- Я что-то Вам должен?
- Нет, что Вы, не нужно…
- Вы хороший человек, - Федор Евграфович крепко пожал ЧОПовцу руку и быстым шагом пошел в сторону уже пустой, и потому неосвещенной, парковки.
- Спасибо Вам, Андрей… - донеслось из темноты.
- Что? Откуда?! - парень чуть наклонил голову и убедился в отсутствии бейджа. - Чудеса…
Утро. Кладбище. Туман. Скамейка. На скамейке сидел Андрей и крутил в руках черную лакированную трость. Взгляд его удивленных глаз был устремлен на фотографию седого старика.
"Оболенский Степан Андреевич
Годы жизни
1935 - 2020"
Андрей смотрел на фотографию, а видел красные глаза, сверкнувшие вчера под капюшоном. А в наушнике негромко пел Валерий Кипелов:
"Слишком грустно быть бессмертным.
Те же лица день за днем…
Те же глупые ответы
На вопрос: "Зачем живем?"...