Вам,...

Вам, (имя), я готов поставить пять.
Порой Вы так прекрасны – просто солнце.
Но, стоит лишь обидчивость призвать,
Как пылью покрываются оконца
Распахнутых и увлеченных глаз.
У края век цепляются морщинки.
Да и лица пленительный атлас
Становится сатиновой простынкой.
А уголки плотнее сжатых губ
За скобки отправляют чувство счастья.
Ваш голос жёсток, холоден и груб
В душе гроза и на сердце ненастье.
Нет, Вам совсем обида не к лицу.
Она не Ваша линия защиты.
Обида помогает гордецу
Себя сильнее чувствовать побитым.
А время всё расставит по местам.
Обида эта станет чем-то мелким.
Но скобка может прирасти к губам,
И станут глубже и длиннее стрелки.
Конечно, в арсенале карандаш,
Помада, пудра, тени и румяна,
Но из души не вынести багаж
Обид, непонимания, обмана.
Они скрежещут, как морской песок
По нежной чистоте душевной плоти.
Мне очень жаль, что Вас обидеть смог.
Мне нравится, когда Вы свет несёте.