Мне пахнуло в форточку дождём

Мне пахнуло в форточку дождём
и землёю, что пьяней вина.
Прелым, умирающим листом
потянуло крепко из окна.

Ветер мягко вытер мне стекло
неподшитым мокрым рукавом.
Ночь зашла, ступая тяжело,
по траве увядшей босиком.

Я вдыхаю осень всей душой.
У бессонниц тоже есть резон.
День ушёл, короткий и больной,
в бесконечный влажный горизонт.

Ночь качает тёмной головой,
отгоняя мой покой и сон.
Прикрываюсь тёплою строкой,
чуть початым молодым листом.

Тороплюсь я написать на нём
всё, о чем задумалась вчера,
настояв на верном, на своём,
бескорыстным росчерком пера.

Сколько нынче хочется сказать,
сколько вверить искренней строке.
Я спешу в ночной тиши писать
о разлуке, страсти и судьбе.

О бессонниц бренном забытьи,
о душе, уставшей от забот,
о любви и снова о любви,
что совсем поблекла от невзгод.

Да, уснуть мне нынче не дано.
Ночь качает тёмной головой.
С нею вместе мы и заодно,
под одною тающей звездой.