Моя репа среднего размера,
в ней ношу мозги. Не в этом суть.
Сожалею, что чужда мне Вера.
Без неё столь сложно натянуть
на голову жёсткость приговора,
что в стихи корявые бегу.
Почему столь безнадёжно скоро?
Сколько ни стараюсь, не могу
объяснить, понять, принять. Лишь вою,
так, чтоб вой был слышен только мне.
Оставляю право за собою
выть тайком, от прочих в стороне
и наедине с собой. Не надо
головой, как гирею, качать.
Я пишу стихи, с избытком яда
и гляжу, ища опору, вспять…
Ища опору
© Copyright: Илья Цейтлин, 2025
Свидетельство о публикации №125102405810
Свидетельство о публикации №125102405810
Рецензии