Кто-то пишет, говорит
Кто-то пишет, говорит,
Кто-нибудь рисует
Где-то там Толстой сидит
В той толпе кукует.
А ему бы одному
Среди них остаться.
Только люди не поймут,
Что в нём за богатство.
*
Ничего другого в мире
Не было, не будет
Время шире, шире, шире.
Кто тебя забудет,
Но пока, не навсегда,
Чтобы вновь случиться
В мире мчатся поезда
И летают птицы.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125102405713
Свидетельство о публикации №125102405713
Рецензии