Ты выбрал любить то место, где я предатель

Я таскаю чудную книжку с собою в сумке, 
Из-за которой в родном Екатеринбурге 
Мне бы дали добрых двенадцать лет, 
Потому что я уважаю тех, 
Кто вселял в нас веру, но так немного 
Длилась эта аховая свобода.
Тысячи незнакомых слов режут слух и душу, 
Если б ты был здесь и тоже слушал, 
То стал бы скучать по медовым грушам, 
Выращенным в бабушкином саду, 
Что как будто привиделся мне в бреду. 
Во мне ничего дельного больше и не осталось, 
Кроме воспоминаний про бабушкины сады. 
Остальное не то чтобы потерялось, 
Просто во всем остальном мне мерещишься ты. 
Я вот читаю стишки на сцене 
В Сингапуре, Париже, Литве и Вене,
И люди мне тихо, но чисто верят.   
Я понимаю: тебя не может быть здесь и рядом, 
Но ищу каждый раз в большом зале взглядом. 
Ты выбрал любить то место, где я предатель, 
Ты выбрал с любовью предать навсегда меня. 
Но, если вдруг ты сядешь случайно не на тот катер, 
Уплывешь далеко из Невы в бушующий океан, 
Дай мне знать. Я встречу, приму в объятья, 
Расскажу сто два написанных о тебе стиха, 
Прошепчу едва слышно: «Милый, я так скучала.» 
Ты ответишь: «Я тоже, родная, скучал.» 
И тогда мы забудем о разности языков, 
Культур, традиций и местных наций. 
Ибо мне сейчас больно без твоих слов 
О странности греческих папарацци.