Признание

посв.Елене Анатольевне.

Стараясь настроиться на самую позитивную волну,
Волнение скрыв, очень честно, по доброй совести,
Пишу я к Вам, не знаю сама почему.
И удивляюсь своей вот такой вот вольности.

Вы, верно, знаете цену дару Божьему.
Талант? Но тогда, объясните причину мне:
Что если писать невероятно сложно, и
Все строчки и рифмы так невозможно вымучены?

Разве не вольным потоком, минуя станочную выправку,
Разве не ветром злым, не имея преград, стремительно,
Разве не ливнем с грозой, внезапно, одним рывком,
Когда промедленье для каждого слова губительно?

Разве не так я должна уметь изъяснять себя?
Писать и писать - легко, желая прославиться?
Так почему же все это так выстрадано у меня?
Так почему же все "это" мне   жутко не нравится?

И для строки любой такой нужен пожар в душе!
И поиски, поиски нужного, верного, краткого.
И без огня того, ведь знаете Вы уже,
Пресная жизнь: ни горько мне и не сладко мне.

И всюду мерещатся люди: глаза в сравнении -
Это писали ВЫ? Ах, какая бессовестность!!!
А вы читали Ахматову и Есенина?
Конечно читала! От этого-то и бессоница.

Конечно читала!!! И слезы - уже от бессилия -
Где же берут они слово такое точное???
И каждая строчка - выбор: они или я.
И выбор этот- копье в мое сердце заточенное.

Но это, конечно же, слабость? Трусость? Неверие?
Я не смотрю Вам в глаза, и легче, так ведь положено?
Если читаете ВЫ, может разок в неделю и я
буду писать. В благодарность подарку Божьему.