Ты в руках — как дым, не плоть — а сталь.
Что остался разбитый стакан - не жаль,
Сквозь пальцы — гниль, а в глазах — тень.
Тонет в канаве - морали скрижаль.
Я — тревога на ржавых рельсах отбитых,
А рука твоя — как нож в животе.
Город скрипит, колесом на асфальте,
Мы — призраки в мире, зарытом на дне.
Слово — как пуля, что в теле горит,
Каждый шаг — это череп, он в трещины ляжет.
Идущий вперед, покалечен, разбит,
Здесь мёртвые все, под живым камуфляжем.
В небесах - темнота, а звезды - как гвозди,
Пробивают воздух, кинжалом в груди.
Мир — это грезы, они не проходят,
Как шрам на лице — посреди пустоты.
24.10.25
***
© Copyright: Аня Добрая, 2025
Свидетельство о публикации №125102405285
Свидетельство о публикации №125102405285
Рецензии