Он мне говорит...

Он мне говорит, мол, запомни меня таким - молодым и бойким.
А я не знаю - зачем, ибо это такая неправда.
Мне за радость изломы его морщин, я по ним нежно пальцем своим провожу -  и только.
Так немного мне надо, так мало надо...

Он мне говорит, мол, запомни осенний блик - золотой  и тёплый.
А я не знаю - зачем, ибо это всего лишь осень.
Мне за счастье наш парк, поседевший в один лишь миг, его красота и облик.
И на наших часах совсем не полночь, а только восемь.

Он мне говорит, мол, не надо излишних забот - посиди, отдохни, я сыт.
А я не знаю - зачем, ибо это совсем не геройство.
В удовольствие мне разделить с ним тяжелый быт.
Вот такое в любви открывается даже свойство.

"Он мне говорит..." - для меня это формула упоения и блаженства.
Говори! Говори! Говори! Говори...
Я же слышу в твоих словах, нарочито небрежных, очень громкое сердце.
И оно звучит не о чём-то, а о любви...