Я перестал искать свет в людях.
Даже когда сам горел,
в них не отражалось ничего —
только ткань,
которая не выпускает дыхание.
Они носят маски,
и эти маски так прижились к лицам,
что уже не снимаются.
Сказка, обещавшая чудо,
оказывается дурным сном.
Мы придумываем себе другие лица,
называем их альтер эго,
и думаем, что это защита.
Но снег, под которым прячем душу,
тоже убивает.
Я замёрз.
Один в комнате.
Тоска болит внутри,
как орган, который забыл о себе.
Хочу луч надежды,
но вместо света — совет:
пиши.
Пиши о том,
что не принято говорить.
О безобразном.
О настоящем.
Пиши,
даже если выглядишь нелепо,
как снег в июле —
один из живых среди выдуманных
Маски
© Copyright: Даниэл Мазмишвили, 2025
Свидетельство о публикации №125102404335
Свидетельство о публикации №125102404335
Рецензии