Колосья

Когда не отболит,
но всё-таки уляжется
И звонкие потерям
присвоят имена,
Кому-то тесной Родина
бескрайняя покажется,
Хотя и не закончена она.

И выйдут на Арбат
медведи с балалайками,
И юные модели
с глазёнками котят
От горемык-солдатиков,
что фоточки их лайкали,
Как раньше в Куршавели полетят.

Повсюду вайб и чилл,
и на дешёвом штопоре
Крутиться будет пробка
резервного Шабли.
Мы нитками цветастыми
страну свою заштопали,
Чтоб старенькие швы не поползли.

А чудилось надеть
чего-то модно-броское,
Чтоб от войны к пивнушке
стиляжно щеголять.
Но лишь война закончится
над нашими берёзками —
По-блоковски вернётся всё опять.

И лапти, и кушак.
И вновь мы недовинчены.
На тех, кто нас мечтали
рассыпать, как пшено,
Кивнём с улыбкой кротенькой,
Джокондой удавинченной,
Понравиться желая всё равно.

Гулящий русский дух,
весенняя распутица.
В окопах всё понятнее,
а здесь пойди пойми:
Авось наш мир не сбудется,
а, может быть и сбудется.
Мы — поле, что засеяно людьми.

Мы свежий урожай,
вон сколько нас покошено.
Недаром каждый колос,
как новая свеча.
А ничего, растём —
земля у нас хорошая
На радость и на горе палачам