Как рождаются стихи

У меня сегодня вечер,
За окном плывёт луна,
Словно щупает за плечи,
Белокурая сестра.
Эта сестра – не из плоти,
Не из крови, не из сна.
Ей привыкшие работы
Заменила тишина.

В переулках, где висит
Запах водки, дыма, пыли,
Где рассвет с трудом слепит
Те глаза, что так любили…
Или ненавидели.
Здесь, где жизнь – прямой, как нож,
Где морали все сменили
На пустой, шальной трезвон.
Вот тогда, из этой боли,
Из обид, из прошлых лет,
Где в тумане алкоголя
Или страха, иль побед…
Пробуждается не слово,
А комок из всех "зачем?"
И рождается сурово
Стих, подвластный лишь мечтам.

Не от счастья, не от смеха,
Не от радостной хвалы.
А от горечи и греха,
От несбывшейся мечты.
Когда сердце – словно рваный
Счет, где минусы одни,
И душа – как станция, где в тумане
Сходят люди, не свои.

Вот тогда, из этой мути,
Из прокуренных углов,
Из ненужных, злых минут,
Где скрывается покров
Справедливости, которой
Здесь не встретишь никогда.
И рождается, как море
В берега, пришла вода.

Но не льётся, а стучится,
Рвётся, просится на свет.
Чтоб потом сквозь пальцы птицей
Ускользнуть, оставив след.
След в душе, где боль живёт,
Где всё прошлое – как шрам.
Вот так, брат, душа поёт,
Когда рвётся пополам.
И стихи… они – как крик,
Что застрял в горле давно.
И рождаются в тот миг,
Когда всё ушло на дно.