Когда боль становится крылом

Боль — не конец, а тихий часовой,
Что стучится в сердце, когда спит разум.
Она — резной станок. И за тобой
Выбор: лечь осколком или стать алмазом.

Она не спрашивает. Пишет летопись
На стенах сердца — притчей о былом.
Но даже в падении — есть высота.
И шрам — это просто будущий цветок.

Тень от света чувств живых, это — боль,
Что падает на плечи, как влага осени.
Сперва — промокнешь. Потом — поймёшь,
Что клёны в ней горят, как весть о весне поздней .

Она — язык, на котором душа
Кричит, когда слова уже предали.
И эти узоры на стекле —
Лишь новые миры, что боль начертала.

Боль — не враг. Она — картограф духа,
Что контуры неизвестных морей рисует.
И в тишине после неё — так тихо,
Как прорастают корни у дверей, нам слышно.

Она — свеча. Обжечься — или путь осветить,
Когда приходит тьма, словно туман на поля.
Но знай: туман — это только ширма.
За ним — заря. За ним — земля.

И если боль — как раковине месть,
То это лишь начало. Не конец.
Она шлифует душу как жемчуг,
Чтобы ты смог простить. И наконец — взлететь.