Набат

Там прозвучит набат по когда-то светлым нам,
Ждущим рассвета, с не расколотым сердцем напополам,
После долгой зимы, снимающих с глаз морок и право вето,
Нам, их злобным близнецам, возвращая так нужную веру в лето.
Лето, что пахнет травой и согретыми соснами,
Там, где смех — не щит, а способ держаться прямо.
Где ветер поет про живое, а не про позднее,
Где небо — не купол, а путь со свободными крыльями.
Мы выдыхали тоску, как дым сигаретный в ночь,
Словами рвали тьму, будто старые письма, в клочья.
Сквозь все «не получится» — и «нет», и «не смей мне помочь»,
Твердили: рассвет придет, даже если никто не хочет.
И пусть на нас летели чужие свинцовые тени,
И пусть нам кричали оставить надежду, как будто дань.
Мы знали: ни смерть, ни вечные дни забвения
Не властны над тем, кто верит в тепло огня.
Там прозвучит набат — но уже для других, не для нас,
Тем, кто под солнцем застыли в своих оковах.
Мы, разорвавшие круги ночных проклятий и фраз,
Останемся светом, рассекающим их в их темных основах.