Вопросы...

Давно хотел себя спросить:
А может, это всё напрасно –
Потоки мыслей нитью красной?
К чему слова в тугую нить?

К чему стальной струной звенеть,
О сталь до боли пальцы резать?
Зачем кричащие диезы
Сквозь хрипоту с надрывом петь?

Зачем стихи в ночи писать
О чём-то непомерно главном,
Выстраивая рифму плавно,
Когда всё требует — поспать?

К чему попытка доказать —
Не пальцами в кулак, а словом,
Когда вокруг шептанья снова:
"Оно понятно — рвётся в знать".

К чему желание — взлететь,
И с высоты вещать над миром,
Перебирая струны лирой,
Мечтая об одном — успеть?

К чему в сто тысяч первый раз,
Слова наполнив ярким светом,
Приравнивать себя к поэтам?
А в спину — боль обидных фраз...

Зачем слова опять в сосуд,
Как химик реактив в реторту,
Когда тебя в лицо ботфортом
Потоки мелких пересуд?

К чему мечтанья под луной
Под лёгкое пера шуршанье?
За это всё — награды, званья
Не славой будут, а виной.

"К чему? Зачем?" — звучат в ночи...
Забыв обиды и вопросы,
Рождая, словно утро росы,
По-прежнему — перо строчит...