Ты идёшь, как будто на тебе держится небо.
Взгляд цепляется за облака, как за рваный плед.
Слово дрожит на кончике языка,
но ты всё ещё молчишь,
как будто тишина спасёт.
В этом городе все всегда
немного опаздывают на свои собственные жизни.
Смотрят на часы, как на чужие мечты,
и складывают дни в аккуратные стопки —
"завтра", "потом", "не сейчас".
А ты — будто в замедленной съемке,
шаг за шагом раскладываешь себя по ветру.
Отрываешь пальцы от привычных стен,
где уже давно выцвели все твои тени.
И знаешь, самое странное?
Ты не боишься падать.
Ты боишься лететь.
Держится небо...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102402924
Свидетельство о публикации №125102402924
Рецензии