Сердце сжимается так,
словно его в коробке несут через город,
весь день на ногах,
сухие ветра заносят в глаза порошу,
а где-то в квартире, за шкафом,
скребется прошлое.
Ты думаешь: вот ещё месяц —
а я пока разберу себя на детали.
Протру все углы,
разложу по местам страхи,
слезы, простыни.
Но воздух уже разрезан на полосы,
словно кто-то взял и ранил его нарочно.
Я даже себя не боюсь —
это от людей или меня так холодно?
И в этот момент — как будто вспышка,
чей-то голос: «давай ещё продержимся».
Словно небо шепнуло: «я знаю, как больно быть собой».
Словно ты не один,
словно шрамы — это форма дыхания.
И ты идёшь дальше.
Никак иначе.
Без знамений.
Без лишних слов.
Без ожиданий.
С собой.
Слёзы, простыни...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102402884
Свидетельство о публикации №125102402884
Рецензии