Я не свят, а ты подавно, годы мимо нас летят,
Как же в жизни всё забавно,гром осенний,как набат.
Снова птицы в небе клином, устремляются на юг,
Снова мысли серпантином, нас ведут на горный луг.
Где дышалось так фривольно , словно бабочка душа,
Меж цветов порхала вольно ,крылышками трепеща...
Экспромт
© Copyright: Олег Вотинцев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125102402539
Свидетельство о публикации №125102402539
Рецензии