Постфактум

В толпе неизвестных и серых имён
Я просто поэт, без венца и наград.
Немалым талантом своим наделён,
Которому, всё же, каждый и рад.

Не вводят в соблазн меня жалкие деньги,
Не нужен сапфиров мне полный сундук.
Желаю услышать живые оценки,
Понять, что не зря издаю этот звук.

И строки ложатся в бумажные стопки,
Я прячу их в стол от насмешливых глаз.
Идут по пути мои тайные тропы,
Храня откровенный и горький рассказ.

Порою читаю для зала пустого,
Где слушатель верный всего лишь один.
Тогда я не слышу и эха глухого,
Тогда я хотя б сам себе господин.

И всё же читаю для стен и прохлады,
Когда тишина накрывает мой дом.
И нет на Земле мне иной той отрады,
Чем биться над новым, тяжёлым трудом.

Я знаю, сейчас мои рифмы невнятны,
Теряются в шуме орущего дня,
Их смысл для многих, увы, непонятен,
Они не находят сейчас в них огня.

Но верю, что время – достойный оценщик,
Однажды мой стих из бесславья возьмёт.
И кто-нибудь в будущем, дальний преемник,
В них отклик для сердца и духа найдёт.

И скажет: "Искусство его будет вечно!
Как тонко писал, что настанет черёд!"
Увидит в словах моих ту человечность,
Что в нынешнем дне не видна наперёд.

А я – лишь предвестие будущей славы,
Которой при жизни вкусить не дано.
Сейчас все смеются лишь ради забавы.
Признание только постфактум придёт.