Сама себе

Она больше не спорит с болью — просто смотрит ей в лицо, как в зеркало. Там — ни враг, ни спасение, а тихое напоминание: всё было не зря.

Когда-то она бросалась в чувства, как в огонь — с закрытыми глазами, с гордостью без меры. Любила, будто это подвиг, будто мир обязан заметить её сияние. А теперь знает: свет не требует свидетелей. Он просто есть — в дыхании, в слове, в тишине.

Да, была наивной. Верила обещаниям, плыла за голосом, который звал не её. И всё же — не жалеет. Потому что теперь понимает цену собственной глубине. Боль научила её слушать себя, а не эхо чужих шагов.

Иногда ей кажется, что вся её жизнь — письмо, которое пишет свет. С ошибками, с исправлениями, но — живое, честное. И если там остались пятна — значит, было сердце, что билось.

Она улыбается — не гордо, но спокойно. Ведь то, что обжигало, стало теплом. То, что ломало, стало силой.
И пусть в её взгляде теперь немного печали — но и больше света.
Света, который она сама себе простила.