Сплин

Привет, мой друг, прохладная среда
Зовёт писать сие тебе- Августе,
Бордовый лист, не то чтоб холода,
Но стало реже в нашем захолустье

Пустеет парк, среди его аллей
Активные сограждане всё реже,
Трава желта, томится поскорей
Укрыться чем-то белым да и свежим

Не вижу более красивых стройных ног,
Накрыты тканями все трепетные стати,
Скучавший Зевс снимает свой клинок,
Всё лето провисевший над кроватью

И ну его во всё, что нас кругом,
В губернии, уезды, пни и сучья,
К обеду, глядь, гремит тревожный гром
И чернотой ложатся сверху тучи

Спасает плед и старенький камин,
Тот, у которого ты, милая Августа,
Хотя неважно, в распродаже вин
Купил коньяк и старый томик Пруста

Теперь читаю, кошка лезет в плед,
Хрипит мелодия пластинчатого джаза,
Сверкнула молния, поди уже обед,
Откланяюсь покорно, но не сразу

P.S. Скучаю, это не беда,
Октябрь расположен к тихой грусти,
Падёт листва, не то чтоб холода,
Но стало реже в нашем захолустье