Ночь в безлюдной пустыне,
Фонарь, что всегда не горит.
Бар, погруженный в уныние,
Чайник, что так и не засвистит.
Боишься ли смерти в дубовом гробу,
Или думаешь о перерождении Будды?
Взмах, дрожь и удар прям по лицу:
«Зачем ты так мыслишь? Ты ведь подросток,
Ты мал, глуп, еще совсем юный росток!»
Эти слова вбивают сильнее прям в грудь,
Загибая тяжелых мыслей новый листок.
Это страх, что появится новый пророк.
Тебя заклюют и сожрут прям с потрохами,
Сделают всё, закрывая слов истинных свет.
Разум забьют совершенно другими мозгами,
Не дав прожить правде звука и парочку лет.
мой страх - не сметри, стирания
© Copyright: Богдан Сальников, 2025
Свидетельство о публикации №125102400192
Свидетельство о публикации №125102400192
Рецензии