Вера - в долгой минуте

И пускай океан бытия так суров,
И пускай горизонт застилается мглою,
Мы свой парус латаем дрожащей рукою,
Продолжая свой путь меж коварных миров.

Мы вплетаем в него свои сны и надежды,
Каждый шаг отмечая зарубкой в душе,
Словно путник, бредущий на мира меже,
Что меняет не страны свои, а одежды.

И одежды те - опыт, и мудрость, и боль,
Что ложатся на плечи незримою ношей.
Каждый в драме своей исполняет ту роль,
Что судьбой или случаем нечаянно брошена.

Но в театре абсурда, где рушится всё,
Где вчерашние Боги низвергнуты в прах,
Нас упрямство простое по жизни несёт,
Побеждая животный, естественный страх.

Мы идём, спотыкаясь о камни обид,
Поднимаясь, отряхивая колени.
Каждый шрам на груди, словно древний гранит,
Сохраняет следы всех былых поколений.

И когда-нибудь, может, в конце всех дорог,
Оглянувшись на пройденный путь свой устало,
Мы поймём, что итог был не важен, не строг,
А лишь то, что душа в том пути не пропала.

И что вера - не мыс, а маяк в темноте,
Что горел, помогая не сбиться с маршрута.
И что смысл был не в цели, не в той высоте,
А в самой этой долгой, нелёгкой минуте.