О дожде...

О дожде писать изрядно надоело,
разве стоит он построчного клише?
Мерзкой сырости никак не радо тело,
а ещё сильней противно на душе.
Ночь промозглая несла собой печали,
бередила несуразность сонмы лет.
Осень краской очень щедрая в начале,
но к исходу в ней к цветам нейтралитет.

Слишком много в той палитре серой сажи,
вся картина – депрессивный образец.
Грусть видна уже в октябрьском пейзаже
даже тем, кто от рождения слепец.
Смысла нет от многочисленных рефренов,
краски осени давно уже мертвы.
Мокнут строчки восьмистиший и катренов,
нет отрады в горах преющей листвы.

О дожде писать – бессмысленное дело,
всё равно, что сырость слёз нести в тетрадь.
Стихотворная палитра оскудела,
с ней внезапно истощилась рифмы кладь.
Буквы падают на лист унылой грустью,
стынут слоги от осеннего клише.
Стих рождён в периферии захолустья,
в нём всё то, что мерзопакостно душе.

24.10.2025.