Три и четырнадцатых сотых

Кольцо - как символ брачных уз,
Сжимало жизнь в очерченный предел.
Потом настал весенний ваш разрыв,
И мир вокруг, как будто посветлел.

Пусть жизнь твоя стремится к форме круга,
Меняя радиус от счастья, или слёз.
То сжавшись в боль, то расправляет крылья,
Как будто в ней живет и бес и Бог.

Но вновь окружность, новый приговор.
Пусть радиус и стал немного шире.
Всё тот же замкнутый, пустой простор,
Всё та же геометрия невольной жизни.

Мы были хорды, равные в тот миг,
Когда пересеклись в случайной точке.
Но твой язык  - лишь формул черновик,
А мой - души истерзанные строчки.

Хотела стать константой для тебя,
Как Пи для круга - вечной, неизменной.
Но все признания, что ты давал «любя»,
Остались лишь гиперболой вселенной.

Твоя гипербола - всего лишь плоская кривая,
Моя - фигура образная речи.
И я скажу, что лучше бы мы тысячу лет не виделись!
А ты ответишь мне - и столько бы и не пересекались!

Я говорю с тобой на языке окружностей,
Что ты чертил упрямо.
Но в этом замкнутом твоем мирке,
Любовь - всего лишь только диаграмма
 
Говорил, что где бы не сошлись,
Всегда равны пересечения наши
Но радиус опять сменила жизнь,
И мир твой стал ещё немного дальше.

Хотела стать Пи в твоей системе точной,
Иррациональной константой, днём и ночью.
Подходить под любую твою окружность,
И самую маленькую и большую.

Чтоб совпадать с твоей душою пленной,
Чтоб вместе с ней дышать и вместе стыть,
Чтоб стать длиной твоей окружности бесценной,
И до конца с тобою рядом быть.

Но стала одной из этих многих в списке,
В твоей истории - кроткой, краткой, бывшей.
Лишь повторением круга порочного,
Где каждая новая - прообраз первой, клон предыдущей.

Ты ищешь в новых девушках похожих,
Чтоб заменить ушедшую любовь.
Из списка всех твоих случайных,
прошлых, будущих и новых,
Я стала той, что повторится вновь.

Ни первая и не последняя,
А просто переменная в пути.
Ты снова в круге, я смотрю же с края,
На сотни тех, кто будет впереди.

Твой каждый новый круг - как прежний,
В нём те же фразы, жесты и слова.
И кто-то вновь поверит в твою душу,
В которую поверила и я.

И я никак не могу закончить,
Найти конца круга порочного.
И мысль витает злая, вредная,
Что нет этому предела конечного.

Твоя история - сплошное дежавю,
Где лицам новым, старый дан сценарий.
Я больше в этой пьесе не живу,
Оставив роль для будущих викариев.

И в этом Пи, что ты найдешь в пути,
Не тайна мира, не его основа,
А лишь тоска, которой нет конца,
И вечный круг, что повторяется по новой.

И сколько знаков после запятой,
Мне нужно ещё выучить и знать?
Чтоб наконец понять, что ты не мой,
И перестать отчаянно так ждать.

Три и четырнадцатых сотых моей веры,
Любви законы и её размеры.
Одна из многих в длинном списке,
В истории - твоя статистка!