Презренная муза

I
В багровом отблеске заката Колизея,
Где тени бродят, словно интегралы,
Сидит она, забытая богема,
Вплетая в холст пороки и скандалы.
Её палитра — пепел и отрава,
И каждый цвет — то крик души растленной,
И жизнь её, как роза увядала,
В борделях Рима, где нет молитв священных.
Забыв про честь и став чужой забавой,
Под кистью — тлен, и счастье убиенно.
Когда вся жизнь ради пустынной славы…

II
Она была когда-то Афродитой —
Искусство обожало ей внимать,
Теперь лишь тень, безумием обвита,
Готова душу дьяволу продать.
Её этюд — всё рушить, убивать.
Где алкоголь — последнее мерило,
Проклятый путь, где страхи не понять,
Как будто плата — за то, что не любила,
Чего боялась — тому не миновать,
И то, что стало — сердцу уж не мило.
Легко найдя — легко всё потерять.

III
Её мазки — как формулы расчёта,
Где ложь и грязь помножены на страх
Проклятья пьяные и слов поганых рвота,
И на губах запекся смерти прах.
Венера пала, поверженная в крах.
В стакан вина, забыть пытаясь время,
За страшный грех, испытанный в слезах.
И в адский круг, где смерть бежит за тенью,
Prostitutio vitae в изнеможённых днях,
Но ей желанно это низкое паденье.
Свой строить мир в огне и на костях.

IV
Она забыла линии и краски,
Пропорций золотых закон презрела,
Не видит, что Господь скривил гримасу
От этого бездыханного тела,
И каждый миг душа её чернела.
В дыму гашиша видя рай иллюзий,
Где совесть, словно рваная страница,
Бессмысленных глухих дискуссий.
Вся жизнь теперь — борделя вереница,
Став probrosae в бл*дском профсоюзе.
Как в клетку пойманная с воли птица.

V
Искажены все перспективы мира,
Как будто в зеркале кривом её увидеть.
Под взглядом лжи, развратного кумира,
Лишь боль в глазах и горечь ненавидеть.
И алчность не смирить, и похоть не насытить.
Судьба, как тать, что счастье утаила,
Оставила лишь страх и чёрствость камня.
Однажды чувствам светлым изменила,
Себя монетной страстью одурманя.
Достоинство и честь похоронила.
Предав любовь — себя смертельно раня.

VI
Она — не муза, лишь смешная кукла,
Клоака Рима, падшая матрона
Была в ней искра,  та давно потухла,
Оставив только пепел похоронный.
И след от шрама в сердце воспалённый.
Её искусство — отраженье ада,
Где каждый штрих безумен, груб и грешный,
И в этой бездне нет давно ограды.
Вся жизнь её лишь возглас безутешный.
От одурманенного дымом взглядаг
До сломленной и преданной надежды.

VII
Её судьба — кривая, зла дорога,
Где нет ни веры, ни любви, ни счастья
Лишь бред нарцисса — явление Ван Гога,
Где доживает век в притворстве и злорадстве.
По сути, находясь навечно в рабстве.
Она — не Дева, а  подобье тени,
Рисующая смерть на полотнах черных,
И каждый миг готовая к  измене
Себе самой, слыв в оправданиях пустых.
Завоевав не праведность, а полное презренье.
Средь  красок тусклых и в глазах моих.

23.10.2025