***
Михаил Кукин.
Где-то вечнозелёны оливы,
Пышных пиний густой аромат...
Леса дальнего ржавые гривы
Золотятся, колышась, шумят,
Что недолговечен из охры
И расплавленной меди поток,
Проливающийся на мокрый
Пёстрый плат, что зовёт на восток.
Свидетельство о публикации №125102307793