Один мой знакомый, простак "от сохи",
Как старые тряпки копил он стихи,
Их в стол собирая, как в синий чулок,
Он людям открыть свою душу не мог.
И день наступил - схоронили его,
Он детям оставил почти ничего,
Валялись на лестнице грязной засим
Тетрадки и фотки, ненужные им.
Какой-то прохожий, наверно сосед,
В раздумье бредя подобрал раритет,
И строчка за строчкой, отставши от дел,
Был так поражен, что почти обомлел.
Присевши в тени под осеннюю грусть
Он вирши чужие учил наизусть,
Внезапные слёзы смахнувши рукой
Смеялся и плакал над каждой строкой.
Недолго искал он знакомых ребят,
Потом по рукам заходил "самиздат".
Кто автор не знали - вердикт был таков:
- Да это ж Высоцкий! Да это ж Тальков!
Но это неважно, такие дела,
А важно - стихи извлекли из стола,
Пустив их на волю, в свободный полёт,
Теперь, кто захочет, тот их и прочтёт.
(10.2025)
Простак
© Copyright: Люба Ника, 2025
Свидетельство о публикации №125102307415
Свидетельство о публикации №125102307415
Рецензии