Разговор пред иконой

Молюсь всё чаще, стоя пред иконой,
Чтоб близкие с небес смотря на нас,
Услышали, как часто вспоминаем
Мы, сердцу дорогие люди, вас…

Всё чаще мне желается отправить
На небо запоздалое: «прости!»
Я сожалею, что нельзя исправить
Поступки безрассудные мои.

Теперь внутри меня другая правда.
Всё видится иначе, чем тогда.
Мой разум потихоньку осветляют
Прошедшие нелёгкие года.

На что я неразумно обижалась?
Что не желала слышать, говорить?
Мне б, глупой, тебе просто покориться,
А я предпочитала не ходить,

Не навещать родных как можно чаще…
Чтоб просто не нарваться на скандал.
А кто из нас, родных не огорчая,
Свои проблемы долго не скрывал?

И наша недопонятость обычно,
Была лишь нашей собственной виной.
Я знаю, что безмерно виновата
Родная мамочка, перед тобой.

«Прости!» «Прости!» … Все мысли оправданья
Ничтожны. Поздно что-то говорить.
Мне гордость пасть в глазах не позволяла.
Я так старалась превосходно жить!

Чтоб ты гордилась мной, моей семьёю…
Работала, училась и смогла
В жизнь воплотить достаточно, с чем многим
Судьба соприкоснуться не дала.

Все пролитые слёзы были тайной,
Как в детстве, когда пряталась за дверь
И там навзрыд, таясь других скулила,
Затравленная, как подбитый зверь.

Теперь карю себя и постоянно
Прошу тебя: «Пожалуйста, прости!»
Теперь тебя я больше понимаю.
Ты без обид на землю посмотри,

Где станешь видеть: Изменились внуки
А зять, что не любила ты – ушёл.
Всё так сложилось, как ты и мечтала.
И каждый своё счастие нашёл.

А я? Что я? Я больше изломалась.
Такая доля, видимо, моя…
НО я пишу, как делал это папа
И, думаю, прославила тебя,

Да и его… Вы мной должны гордиться.
Хоть в детстве изломал полиомиелит,
Я преуспела больше, чем подруги,
Хоть я теперь безногий инвалид.

И я не жалуюсь. За всё спасибо Богу!
Детишки и внучата подросли.
Они бы вас, будь живы вы, любили
И лучшее б от вас приобрели.

Вот видишь, я стою перед иконой
И не могу закончить разговор…
Как просто приоткрыть сегодня душу,
Что мне не удавалось до сих пор…