Писал вяло, романтизмом рвало - 8

Парк живёт,листва по парку бродит, На зиму ложится поплотней. Ветер колется, немного хороводит, А потом проводит до дверей. В дом он не заходит - гость незваный, Ему скучно - нет раздолья там. Но на коврик ляжет лист багряный, На твоих пришел он каблуках.


Рецензии