Осень в степи

Я вновь в степи, с карандашом,
С альбомом старым и потёртым,
В её объятьях  распростёртых…
Нашла здесь осень милый дом.

Пусть краски осени грустны,
Тоски в них слышен тонкий запах…
Зато,  как ярок цвет заката!
О, как же краски в нём нежны!

Мой карандаш рисует  даль,
Тоску, что пахнет так грибами.
Тоска в траве, что под  ногами,
Ждёт холода, храня печаль.

И ни цветочка нет нигде.
Здесь веселится только ветер.
Он крутит травы, словно вертел,
И рябь гоняет по воде.

Вот куст бурьяна подхватил,
Как футболист, погнал куда-то…
Нет, осень в том не виновата,
Что куст бурьяна опочил,

Что тёрн лишился всех листов,
И  чёрным стал совсем цикорий,
Придав трагизма этой флоре…
Не умерла в степи любовь!

Вот гриб – творение любви,
В широкой шляпе, у тропинки…
А вот зелёные травинки
Подняли листики свои…

А это царь  дрофа – дудак –
Тот, кто сморкается при пении…
Фазан, в цветущем оперении,
Взлетел вдруг с криком – куд-кудах…

Закат потух, и полумрак
Окутал степь вечерней шалью…
Пора прощаться – с видом, далью…
Ночь забирает степь в кулак.