Время Короткий рассказ

+
Этим утром я проснулся, и понял, что катастрофически не хватает времени ни на что. С потолка при рассеянном утреннем свете на меня глянула люстра, или это я бросил на неё неудобный взгляд. Потускневшая, с пыльными плафонами, и как будто уставшими от сверкания стразами из чешского стекла, напоминающими глаза кота.

«Кто она?» — Подумал я о своей сестре, увидев её из окна, когда я распахнул в своей комнате окна, и ветер весны тут же ворвался ко мне, как соскучившийся друг.

Так кто она? Или я не её брат? Тогда почему я не замечал, как моя сестра повзрослела? И почему не я защищаю её от вредных мальчишек, а почему она сама защищает себя от них, и ещё заодно горой стоит за своих друзей? Разве она гора? Она же просто моя сестра.

Я перевёл взгляд на стену, окинул взглядом гитару, и подумал:
«А где у меня на гитаре выросли новые струны? Висит и висит на стене, словно она берёзовый веник, и струны, белые, жёстко топорщатся во все стороны.

Так же беспомощно, как моя гитара, выглядел я в день, когда мне не хватило места в автобусе, я даже не мог в него протиснуться, чтобы войти, и моя семья уехала без меня.

А может, я не мечтал, что не расстанусь с гитарой ни на день?

И что это за мечты у меня, если ни одна не живёт на свете дольше, чем та черта, за которой я перестаю мечтать?

Иными словами, сейчас, в эту секунду, я говорю что-то себе, а через минуту все эти важные для меня слова, так и не став ещё более важными словами и поступками, развеются, словно и не действия они, а только начальные формы глаголов.

И хотя эти глаголы и отвечают на вопросы, но почему-то они не отвечают ни за один одушевлённый объект. Или это просто дым от костра, на котором в сплошной толкотне и давке сгорят все мои обещания, которые я преспокойно даю себе день изо дня, за годом год?

Неожиданно звонит телефон. Это звонит Эля, моя подруга. Уже собираюсь сказать ей спасибо, что она первая, кто поздравляет, поздравит меня, первая, кто поздравил меня с Днём моего Рождения… Она – первая.

«Слышишь, не смогу зайти за тобой в школу сегодня… — Жуя что-то на ходу, бормочет она в телефон. — Хотела зайти, точно не смогу, приду ко второму уроку, извини, ну пока!»

«Кто ты?» — Спрашиваю я себя, всматриваясь в себя, трёхгодовалого, на портрете в блестящей овальной рамке, перламутровой от ракушек и растёкшихся капелек непрозрачного клея. Или это не я?

И почему я забыл, что обещал выгуливать хотя бы иногда соседскую собаку, оставшуюся без хозяина, с одной пожилой женщиной? «Почему именно я? Почему я?» — Зачем-то я спрашиваю об этом себя. И не нахожу ответа. Я мог бы ответить, нашёл бы, понял, во всём разобрался. Вечно не хватает его, его, одного, катастрофически…











(Авторская иллюстрация, рисунок, карандаш)