Город.
Серый.
Мокрый.
Грязный.
В лужах отражается
небо безобразное.
Дождь
барабанит
по крышам,
по лицам,
по душам.
Город задыхается.
Город слушает.
Люди —
жалкие тени —
спешат,
сгорбившись,
прячась под зонтами,
как под панцирями.
У пивного
стоит он —
красноносый,
опухший,
с бутылкой
в дрожащей руке.
Глаза мутные,
как эта осень.
Щетина
на впалых щеках.
Он —
памятник
городской тоске.
Асфальт
блестит
чёрным зеркалом.
В нём
отражается
весь этот
город-гниль,
город-слякоть,
город-боль.
Осень
вгрызается
в кости домов,
в мозг прохожих,
в сердце моё.
Ненавижу
этот
сырой
серый
город,
где люди
превращаются
в мокрых крыс,
где небо
давит
на плечи
бетонной плитой.
Город осенью —
это диагноз.
Это приговор.
Это яма,
из которой
не выбраться
до зимы.
Бетонное небо
© Copyright: Нелли Момот, 2025
Свидетельство о публикации №125102306114
Свидетельство о публикации №125102306114
Рецензии