Непоэтское-2

«И я полдня гоняю в поло...
Да вот с конем не в унисон!»
Ната Ка

(из переписки в рецензии)

23.10.2025


Какой там конь? Пегас? В пальто?
Единорог? Гламурный пони?
А может, автор сам не понял,
пока слова сквозь решето
текли потоком на экран,
грозя заполнить всю страницу,
скакали кони, кобылицы,
играл надорванный баян...
О днях любви, о днях разлук,
о днях (подставьте тут по смыслу),
о днях (спросить у очевидцев)...
Рука скучала по перу
и тёрла клавиши, они
скрипя, конечно, поддавались,
пусть с неохотой, но едва ли
грозили бунтом... Музу пни
чуть-чуть, легонечко, шутя,
она отлынивать горазда
и издеваясь, дразнит, дразнит, —
бесстишием частенько мстя...
Она не любит потакать
ленивым авторам без искры,
и бросив вскользь: «Асталависта» —
сбежать в кармический закат
всё норовит. Беглянку ту
выманивать, конечно, геморр...
Нащупывая ритм и тему,
под бесконечный перестук
дождя — октябрь берёт своё,
и подрезает по кусочку
от дня, растягивая ночку,
с сырой промозглостью её...
Чуть отвлеклась, — не суть, не суть,
пусть будет выпуклой картина,
топча натруженные спины
у клавиш что-то в мир несу...
Добро ли, зло, — тут не скажу
определённость портит строчку,
уж лучше цепь из многоточий,
туман так сродствен миражу
и так подходит ко стиху!
Бродя в тумане Сайлент-хилла
читатель устаёт нехило,
твердя как робот: «Who is who...».
Тут ясность хуже, чем чума.
Пускай мерцает всем загадка,
пустым глазком и смыслом гладким,
грозящим горем от ума...
Стихи, как дети, — всё сойдёт
им с рук пока, по малолетству,
их лёгок стиль и безответствен,
и зыбок, будто первый лёд...