П. Шмидту
Стынет осень ближе к ноябрю;
сипло голосом простудным,
как с усталости, подспудно,
утром ранним, малолюдным
мотоциклом прохрипит зарю.
Вскрикнет ботало глухое,
вперемежку лязг овечий;
кое-где деревья свечкой;
из тумана ваты млечной
свиркнет что-то золотое.
Беззаботны с виду склоны,
троп невидимая сетка;
прогремит раскатом меткий
выстрел; вяло дрогнет ветка
безучастно, благосклонно.
И за всей этой недолгой,
чуть встревоженной картиной –
утро медленно и чинно
(видно, есть на то причины)
залатало брешь иголкой.
Что, казавшееся чудом,
наблюдает осторожно –
случай, миг один, возможно,
как укус, зудит под кожей –
в голове стрелка повсюду.
Это, может быть, нелепо,
но ноябрь черту подводит,
как какой-то конкурс моде.
Это, может, об охоте –
просто выстрел, просто слепо…
На охоте
© Copyright: Лазарев Борис, 2025
Свидетельство о публикации №125102305939
Свидетельство о публикации №125102305939
Рецензии