Не шёпотом глухим, а тишиной,
Что между слов рождается сама.
Не яркой вспышкой солнца, а игрой
На острой грани вражьего клинка.
Она — не праздник, не цветущий сад,
Где соловей поёт в ночной росе.
Скорее старый, выцветший наряд,
Что примерять готовы-то не все.
Живёт в привычке к ежедневной боли,
В умении молчать и понимать.
В той пустоте, что сильному знакома,
А слабому вовек не отыскать.
В неё ты смотришь — узнаёшь черты,
И в них читаешь повесть не свою.
Там нет неотразимой красоты,
И ей не скажешь ласково «люблю».
В ней, растворяясь медленно мечты,
Под тяжестью своей уйдут на дно.
Там кем-то не дописаны стихи,
Там кем-то не довыпито вино.
На этом дне, холодном и глубоком,
Где мало света, через непогоду,
Ты станешь жалким, уязвимым, одиноким,
Но обретёшь её — свою СВОБОДУ.
23.10.2025
Аскеза
© Copyright: Алёша Омаров, 2025
Свидетельство о публикации №125102305525
Свидетельство о публикации №125102305525
Рецензии