Обесценилась валюта лета,
Потускнело серебро небес,
И, на нитку памяти надета,
Стала солона любовь к тебе.
Скоро соли станет слишком много,
Мне её достался целый пуд,
Коротка у осени дорога,
А по ней скупые дни бегут.
Снова сяду у окна на кухне
Primitivo в одиночку пить,
Снова соль в моей груди набухнет,
Лёд грядущий силясь растопить.
С миной кислой, словно Beaujolais, я
Сухо констатирую, что мы,
Ни о чем в прошедшем не жалея,
Дожили, хоть порознь, до зимы.
Соль
© Copyright: Владимир Захаров, 2025
Свидетельство о публикации №125102305152
Свидетельство о публикации №125102305152
Рецензии