Василёк и незабудка

В полях, где рожь стеной стоит высокой,
Где воздух пахнет мёдом и грозой,
Он рос один, бунтарь красивый синеокий,
Пленяя всех небесной синевой.
Был горд и прям, и звался  васильком,
И ветру дерзко подставлял свой стан.
Он был знаком с грозой, палящим зноем,
И знал, что век ему недолгий дан.

А у ручья, в тени прохладной, влажной,
Где камни мхом покрылись, как ковром,
Росла она, цветок родимый, но отважный,
Смиренная под проливным дождём.
Как россыпь звёзд, её глаза-соцветья,
Все звали незабудкою её.
Она хранила тайны лихолетья
И знала — счастье мимолётноё своё.

Однажды буря, налетев с востока,
Сломила стебель гордого цветка.
И он упал, поникнув одиноко,
И жизнь его была с того мгновенья  нелегка.

Но незабудка, позабыв о страхе,
К нему тянула тонкие листы.
«Живи, мой друг, наперекор злой плахе,
В тебе одном все чаянья, мечты!»
Она его поила влагой чистой,
Шептала нежно: «Я всегда с тобой».
И василёк под лаской бархатистой
Воспрянул вновь, нарушив свой покой.

И он узнал, что в мире есть не сила,
А нежность, что прочнее всех оков.
Что истинная страсть его хранила
В объятиях лазурных лепестков.
Он больше не смотрел на небо с дерзостью,
Он видел небо в маленьком цветке.
И незабудка, позабыв о страхе,
Нашла к нему подход в его  тоске.
«Живи, мой друг, наперекор злой плахе,
В тебе одном все чаянья, мечты!»
Она его поила влагой чистой,
Шептала нежно: «Я всегда с тобой».
И василёк под лаской бархатистой
Воспрянул вновь, став сильным,  став собой.

И пусть их век короче слёз случайных,
Но их любовь, что родилась в грозу,
Осталась в песнях, в шёпоте печальном,
Который ветер носит поутру...