Город — как выжженная бумага,
все, что любили, сгорело дотла.
Мы — поколение грязного флага,
горсть одиночек, прожженных до дна.
Сколько нас бросило, стерло, оставило,
сколько нас верило — но не сбылось.
Времени мало, но мы не исправили
то, что когда-то в сердцах завелось.
Свет отражается в лужах разбитых,
шепчет: «Ну что ты, смотри же, живи».
Мы разучились мечтать под плетьми,
мы разучились прощать и любить.
Пальцы замерзли, но ты не сдалась же,
дыши глубже и чаще, пока еще есть
этот хрупкий момент между прошлым и дальше,
между небом и болью — как воздух, как честь.
Выжженная бумага...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102303950
Свидетельство о публикации №125102303950
Рецензии