Слова — как гулкие камни,
разбросаны между нами,
не прорастают, не тонут,
просто лежат — молчаливые, черные.
Ветер под ребрами скрипнет,
пальцы остывшие сжались,
город свернулся улиткой,
свет разломился на грани.
Ты говоришь: все проходит.
Я улыбаюсь: конечно.
Выпала точка из строчек,
и разошлись по инерции.
Скоро забудется, правда,
треснет, отпустит, сотрется,
только вот в паузах взгляда
что-то колотится —
не сдается.
Гулкие камни...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102303867
Свидетельство о публикации №125102303867
Рецензии