Куда я уеду

И куда я уеду от этих писем, в которых «мы не пропустим их», в которых «город выстоит, даже если мы все поляжем»? Где-то за морем что-то возвышенное прочесть подают к обеду, мне подают их — письма тех, что живут беретами и камуфляжем. И куда я уеду от этих живых детей, для которых игрушки складывают к граниту? Уезжайте. Я не имею права осуждать людей. Но меня не нужно причислять к мигрирующему виду. И потом, куда я уеду?

Бежевое.
Так от одной свечи — тысячи свеч.
От одного слова — тысячи слов в такт.
И тогда вспоминаешь, что тьма — это лишь множественное числительное,
А не вселенский мрак,
Солнце белое, небо бежевое,
Ты отнюдь не дурак,
А прыжок веры — всего лишь дурной знак,
От которого стало проще идти.
Потому что сверзнуться с высоты стихии и не разбиться —
Значит стоять на обеих ногах,
Значит быть тем, кем тебя быть не просили,
Но тут ничего не поделаешь,
Уже так.

Делят на территории, чей исторический компас свихнулся.
Мы — живая история, мечемся стрелкой по циферблату, творим искусство
Ведения боя, учёта состава, личного дневника.
И стрелка носится бешено вдоль черного ободка,
Складывая из невероятного новости,
Из вероятного — черт-те что.
Ее скорости неисчислимы — уже не поддаются рассчётам.
А всё потому, что под компасом случайно забыт
Магнит.

Аня Рассказова, 23.10.22.