К Бессмертию от Проханова слегка по Лемнеру

«Русские коды»

«Убийство в Радость» – главный русский код!?
Изборский старец искренне лукавит.
Когда Мечта поставлена на кон,
Не в подворотнях машут кулаками.
На мир плевать! У них – иной расклад.
Победный зуд и «райское бессмертье».
Слезам не верят Мокошь и Москва,
Меняя «вражьи фраки» на веретье.

22.10.2025

--------------------------------------------

А это (в «соль на раны») – из Былого.
Фрагмент из цикла «Русский фашизм. К вопросу»

Исторически мы все (украинцы, беларусы и «великороссы») – как-то русские. И не Ахмерке (нормально я к татарам отношусь!) ловить меня на «русофобии». А субстрат у нас – розный. Собственно, славянского (не в «гордость» говорю!) помене всего будет именно у «великороссов» (не в «упрёк»!).
«Социокультурно»… Опять же – исторически… Якшались-мутузились (в Киевскую эпоху). Разошлись (крепко!). Собрались (в имперское держало – а и не по доброй воле!).
Перекувыркнулись (по-пролетарски). Раскололись-рассыпались.
И вот сегодня… «Старший брат» возроптал: Верните мое! Земли, порты…
Какой-то задрипанный Медведев даже о Лиссабоне «замахнулся». Сразу своё аукнулось. С того 14-го…

«По следам памяти. В День защитника Отечества»

Но мы ещё дойдём до Ганга,
Но мы ещё умрём в боях,
Чтоб от Японии до Англии
Сияла Родина моя.
(П. Коган)
--------------------------------

Поэт советский Павел Коган
Стихи о Родине писал.
Имперский стиль с высоким слогом.
Вождя коварного вассал.
Ту рифму: «Англии» и «Ганга» –
И я запомнил навсегда.
Краснознамённая фаланга.
Орла сменившая звезда
Сияла на её штандартах.
Когда отнюдь не третий Рим
Юнцам, что только из-за парты,
Внушал:
              Вставай!
                Иди!
                Умри!
И шли они, и умирали.
Им было, где навечно лечь.
Предпочитая пасторали
Суровый гимн, а ножнам меч.
Ласкали девушек любимых,
Купали в Одере коней.
Вела не в Рим, а прочь от Рима
Дорога та. Но вдоль по ней
Такие же белели кости.
А мальчикам хотелось жить!
На Юге, Весте и Норд-Осте
Свою историю вершить.
И поднимать на бригантинах
Мечты тугие паруса,
Когда над Родиной единой
На землю падает гроза.
(23.02.2014)

И чуть более раннее

«Магия. 1914, 2014…»

Взбегу на холм
и упаду
в траву,
И древностью повеет вдруг из дола.
И вдруг картины грозного раздора
Я в этот миг увижу наяву.
Пустынный свет на звёздных берегах
И вереницы птиц твоих, Россия,
Затмит на миг
В крови и жемчугах
Тупой башмак скуластого Батыя!..
(Н. Рубцов)
-----------------------------------------------

А что творится на Балканах
В столетье Первой мировой?
Я разливаю по стаканам
Янтарный чай.
Разрыв-травой
Настоян мой чудной напиток
Купальской ночью на огне.
И времени печальный свиток
Откроет тайное.
И мне
Предстанут знаки роковые.
Но…
Остывает быстро чай.
И вновь оковы вековые
В затвор упрятали печаль.
И только конь в тяжёлой сбруе,
Кивая мерно головой,
Напоминает про Вторую
Из тех уже далёких войн.
(18.02.2014)

А с какого боку он (с Москвой да Питером) – именно старший?! Уж Киеву, точно, в обидку будет. Да и Полоцку с Витебском.
С того, что «больший»?! С того, что имперски-мессиански накачан-заточен?! С «ядерного болта-головки»?!
А о чём мы тут рассуждаем? Вроде, как о русском фашизме. Да уж о нацизме, если своими именами называть. И «бандеровцы» (русины), на его фоне, так себе пострелята будут.
Здесь (в России) заварено куда как круче! МировО заварено.
Вот Оно и попёрло. Вовсю ивановскую.
А с чего?! Да со многого. Но – если по сути – с «исключительности». За которой – комплекс неполноценности. Чудовищный! В самой природе человеческой таящийся. В знающем о смерти, но жаждущем бессмертия. В чудовищной «воле к Власти» проявляющийся.
И целая россыпь всяческих мутаций.
Ну, это опять – бегло. Вскользь. В «соль на раны». С неизбежным возвращением (к «теме»).
(21.04.2022)

А на раны мы ишчо подсыпем. И соли, и перцу.
Что из более позднего, а что и из чуток пораньше...

«Горькое»

От веры до безумия одиннадцать шагов.
На точке чёрный мяч. Расстрельные ворота.
А в памяти зарубки о каждом неживом –
по прихоти богов несчастного народа.
От славы до бесчестия движение руки.
Один короткий жест отравленного сердца.
А где-то мрут от вируса чужие старики,
и строятся в парад колонны самодержца.
(4.05.2020)

«В Дату. Поэтам»

Идёт, шагает по Москве
Никита Михалков.
Налево парк, направо сквер.
Не бес, но бестолков.
Сергеич. Впрочем, не Хрущёв,
Что хаял авангард.
И Гена Шпаликов ещё
Снежком покроет март.
Ещё не куплен красный шарф.
Не продан чёрный фрак.
Не элегантен, но поджар.
И жизнь не стёрта в шлак.
Но вот – ноябрь. Бежит солдат.
За ним бежит матрос.
Налево рай, направо ад.
Опять взбесился пёс.
Двенадцать. За полночь. Канун.
Есенин. Бунин. Блок.
Шальное счастье на кону.
А может, шерсти клок.
А может, просто циферблат.
Часов Биг-Бена ход.
Бежит матрос. Бежит солдат.
Опять. Из года в год.
---------------------------------

Бесстрастна времени шкала.
Стоят скалой семья и школа.
Хотя… –
O tempora, o mores!
(8.11.2021)

А у меня ведь (чтобы в Тему) и в рифму с Веретьем уже было

«Последние Времена»

У подножия Куньлуня персик бархатный растёт.
Он плодами ублажает всех, алкающих бессмертья.
Но истаял Мир Полудня. Аки малое Дитё,
Бог раскидывал скрижали и с Себя сдирал веретье.
На Тянь-Шань и Гималаи ветер сеял облака.
Ветер Северный, недобрый. Залетевший издалёка.
Раса корчилась гнилая. Рассыпался балаган.
Наступало Время Кобры, Время Тьмы и Рагнарёка.
(10.12.2024)