Толстой писал про детство — и
Шукшин писал о том, что было,
Как жили в избах, и кобылы
С людьми ходили, как свои.
И мыслей Чехова рои
Среди степной клубились пыли,
Чтоб мы — умны ли иль глупы ли —
Спасли душевные строи.
Теперь и я взираю хмуро
На грубость натиска гламура —
Кому храню я краски дня?
Но те, кто делали культуру,
Без всякой просьбы для меня
Спасли ушедшую натуру.
Кому это нужно
© Copyright: Степан Неклюдов, 2025
Свидетельство о публикации №125102300114
Свидетельство о публикации №125102300114
Рецензии