Фома

Утёс какой-то, голая скала. 
На нём старик сидит, я мимо пролетаю. 
Слышу: 
— Постой, ты мой земляк? Ты русский? 
— Да. 
— И как там, кто остался у тебя? 
— Дети, внуки и жена. 
— И как они? 
— Да, слава Богу, потихоньку. 
— Везёт тебе, хоть будет что тут вспомнить. А мне детей не родила, пожили и ушла к другому. 
— Как сыч один, и тут, и там... Такие вот дела. И, кстати, места мало у меня! Куда ты пролетаешь? 
— Не знаю, Господь полетом правит. 
— Всё ясно, там дальше много таких скал. В хорошую погоду очень редко я их вижу. Наверное, туда заселят и тебя, ещё одним сычом тут станет больше. 
— Возможно, Ему виднее где мне лучше. 
— А ты что, был верующим там? И замер, не зная, куда тыкать пальцем. 
— Я и сейчас Его люблю. 
— А Он тебя на скалы! Какой же ты забавный! 
— А вы молились там? 
— На земле? Да никогда, а тут не пробовал, артрит, болят колени. Не верю в Бога я! И на земле не верил! 
— Как интересно, но если думать так, как вы, то не должно быть этих скал и разговоров между нами. Во гробе тихо мы лежать должны, а вот беседуем тут с вами, как с этим быть? 
— Никак, я долго тут сижу, не вижу в этом ничего такого. Подумаешь, скала, ну после смерти, да! Но если вдуматься, то всё это обычно! 
— Обычно? Беседовать на скалах после смерти!? 
— Да! Ты надоел мне, лети давай отсюда! Религиозные дела пропагандируй дальше, пустыня велика, а мне противно тебя слушать! 
И сила меня в сторону толкнула.
Скал много, прав он был, и люди там сидят, как говорил старик, и всё это обычно! 
Лечу, остался позади пустынный горный пейзаж, вот море и цветы, и там смеются дети! 
Спасибо, Господи! Всегда Тебе я верил!